Tiempos

Al final la historia del hombre-peluche se ha precipitado allí donde habita el olvido. La anciana, pelos de loca, sigue dando de comer a las palomas de la plazoleta trocitos de pan, ahora mezclados con chucherías de todos los colores compradas por bolsitas en el bazar del Fu-Manchú, en un silencio cómplice de otros silencios antiguos. Sin testigos callará el último graffiti, que quedará sin ser pintado, con mirada firme y mano temblorosa, en el ancho muro del convento del barrio. A salvo en los trozos de sombra, refugiado de un sol desalmado, un jubilado seguirá esperando quién sabe qué dando golpecitos a la acera con su bastón. Babo, por su parte, me llamará por teléfono un  día de estos, y me contará sus vacaciones desde alguna de esas islas lejanas de nombre impronunciable que sólo se veían con lupa en los atlas escolares del siglo pasado. Y yo, como buen compañero del alma, me creeré todas sus aventuras. Que del verano azul, no que no, no nos moverán.