afueras

Palabras de arena que me recuerdan palabras leídas en la maravillosa novela Los confines del Trapiello: “Tolstoi ha escrito que “todas las familias felices se parecen una a otras, pero cada familia desdichada lo es a su manera”. No lo sé. Los que viven en los suburbios de Constanza confirmarían que sufren las mismas desdichas y de la misma manera, y además continuadamente. También le preguntaron a Tolstoi por qué razón sus novelas terminaban siempre mal, y respondió que con la felicidad no se podían escribir novelas. Esto quizás sea exacto, pero sin esperanza de felicidad no podríamos vivir y sin una cierta dicha tampoco pueden leerse novelas. Mientras somos felices, la realidad se diluye y todo a nuestro alrededor nos parece…engañoso y muy frágil”.
Palabras de arena, sí, que hacen que sea un atrevimiento pensar como otro personaje de la misma novela: “No más tragedias, nada está escrito”…”La suma del bien y del mal es la inocencia”…
Palabras de arena, un tren de arena, una estación vacía, una voz y una guitarra. Y una hoguera en mitad de un descampado, una rumbita o una copla.